El Aliento Perdido - Suerte de Cadaver Exquisito con mi amigo Edgar Allan Poe (sin su permiso).-

Largas noches e inútiles días me cubren con el manto del silencio. Todo lo que alguna vez tuve, convulsiona en mis brazos como una larva a punto de explotar; pero ninguna mariposa me encantara con su danza.

Alcé mi mirada al cielo, me perdí entre las nubes de inmensa oscuridad, intentando iluminar la desesperación que me absorbía. ¿Como podía el padre de la vida, el padre del amor, el padre de mi hijo, oscurecer aun más mi corazón? ¿Como podía él ser la causa de tanta peste y tanto odio? ¿Acaso lo exige el equilibrio? Pues yo nunca exigí belleza. Pero "la mayoría de los filósofos son muy poco filosóficos sobre diversos puntos de la filosofía", de manera que no existe respuesta suficientemente abstracta.

Yo amaba porque el amor es lo único que puede darle sentido a una vida de dedicación. El amor y la pasión -¡que me libren de semejante compromiso!- son los portales que conducen a la locura, el atajo que toman los artistas, los sensibles, los malditos. Yo amaba con locura -sangre de mi sangre, carne de mi carne- al hijo de mi vientre. El día en que tome sus manos con las mías y acaricie su cuerpo con mi cuerpo, sumergiéndome en el baño de sangre que el destino había preparado para mi, supe que con él moría mi esperanza, mi fe, mi ultimo rastro de inocencia y -lo mas terrible- mi libertad. "Mil vagas y lacrimosas fantasías se posesionaban de mi alma, y la idea del suicidio llego a cruzar por mi mente. Pero la perversidad de la naturaleza humana se caracteriza por rechazar lo obvio y lo fácil, prefiriendo lo distante y lo equivoco." Fuertes sentimientos afloraron desde regiones desconocidas de mí ser. Fuertes e irreconocibles; plenas pero pacificas. "Viva, pero con todas las características de la muerte; muerta, con todas las propensiones de los vivos; una verdadera anomalía sobre la tierra; perfectamente tranquila y, no obstante, sin aliento."

Y los veo correr, tambalearse, caer y levantarse. Veo a estos trapecistas de la vida, que nada quieren, pero todo tienen. "Muchas personas [...] estiman las cosas que poseen -por mas insignificantes que sean para ellas, y aun molestas o incomodas- en relación directa de las ventajas que obtendrían otras personas si las consiguieran." Pero no los compadezco, pues su vida es infinitamente dichosa, mientras la mía es completamente miserable. Y ellos tampoco me compadecen. "¿A quién se le ocurriría compadecer a una sombra?"

Y como una sombra de injusticia, de masacre, de impotencia, mi alma ronda en los vastos jardines del purgatorio, descifrando, descubriendo, comprendiendo, si es posible, y buscando lograr la "erección de un santuario y un templo al Dios apropiado".

A Poe

20/07/07